Als ich noch zur Schule ging, machte ein Ereignis großen Eindruck auf mich. Mein achtzigjähriger Großvater war mit Magenkrebs diagnostiziert worden und befand sich nun im Endstadium. Er war viele Wochen lang sehr krank gewesen, dann ging es ihm zunehmend schlechter und er wurde intravenös ernährt. Die freundlichen Ärzte, die ihn versorgten, waren überzeugt, dass er im Sterben lag.
Während dieser Zeit im Krankenhaus schlief er ständig. Meine Mutter und ich waren die einzigen in der Familie, die die Christliche Wissenschaft studierten, und die anderen fanden meine Mutter deswegen ein wenig komisch. Sie mochte sich in der Minderheit gefühlt haben, doch es schien meinem Großvater immer ein wenig besser zu gehen, wenn sie bei ihm war und für ihn betete.
Dann kam der Tag, an dem die Ärzte und die Familie glaubten, dass er in Kürze sterben würde. Meine Mutter blieb bei ihm. Am frühen Abend ging sie nach Hause, und die Familie sollte am folgenden Morgen kommen, denn man rechnete mit dem Schlimmsten. Da alle glaubten, dass das Ende bevorstand, wagte meine Mutter die Bitte, dass ich die Nacht bei meinem Großvater verbringe, um für ihn zu beten.
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