An einem nebligen Morgen war es schließlich soweit. Mit verschränkten Beinen saß ich auf meinem Bett und schrieb einen Abschiedsbrief an meine Angehörigen — ich wollte Selbstmord verüben. Ich konnte mit dem Leben nicht mehr fertig werden.
Während mir Tränen über die Wangen liefen, schrieb ich, daß meine Schwester meinen kleinen Hund bekommen sollte, meine Pflanzen sollte die Dame erhalten, die gegenüber von uns wohnte, usw. Es war eine klägliche Liste, die versinnbildlichte, was ich für ein jämmerliches Leben hielt — ein Leben ohne Hoffnung.
Fast ein Jahr lang hatte mich die starke Versuchung geplagt, mit allem ein Ende zu machen. Ich hatte einfach das Gefühl, es keinen weiteren Tag aushalten zu können!
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